Non è adesso estate, e non ritornano
i giorni indifferenti del passato.
La primavera errata si è nascosta
nelle pieghe del tempo stropicciato.
È tutto quel che ho, un frutto solo,
al caldo dell’autunno maturato.
(Tagore)
omaggio di un poeta alla mia città che non deve arrendersi GENOVA
Genova nel cuore!
Poesia di Marcello Comitini
Tiratela via dal cuore di Genova
questa lama che ha straziato le vite
di uomini e di donne che passavano sognando
di volare sopra le case come fossero nidi
da cui spalancare felici le ali.
Strappatelo via dalle pupille di Genova
l’ artiglio acuminato che ha lacerato le arterie
e ha lasciato intorno le case
cieche e deserte come un cuore privo di vita.
Le ferite ancora aperte sanguinano
e minacciano altra morte
sotto il crollo dei pugni d ’acciaio e cemento.
Allargate le braccia per cingere il cuore di Genova
in un altro abbraccio che non provochi morte
ma faccia spalancare le finestre
per ammirare la città che risorge con stupore dal mare.
Ciao.
Marcello
grazie Marcello
58
Volevo scrivere qualcosa su Marina ma in questo momento non riesco, Ho sentito Marina da subito amica per il suo incrollabile amore per la vita, per la sua saggezza, per la sua sensibilità.
Arrivederci Marina, ora sei circondata da musica celeste insieme al tuo Babbo e alla zia Rosetta!
Ho compiuto 58 anni e ringrazio chi si è ricordato di me. Maggio non è stato un bel mese : paura, ansia, dolore per tutti. Fortunatamente ora le cose stanno rimettendosi ed è per questo che ricomincio a farmi vedere sui social,Nel giorno del compleanno , un caro amico, forse senza neppure sapere che compivo gli anni, mi ha mandato un messaggio con le parole di Mario Andrade. Ve lo faccio sentire perché aiuta a riflettere.
I sacerdoti e il bene compiuto in silenzio
Apprezzo la sincerità e la chiarezza di pensiero di Padre Martìn. E’ purtroppo vero che i giornali cerchino la notizia ad effetto senza contobilnciare con tutto il positivo che c’è. In questo modo si distorce la verità e si spingono gli uomini verso l’odio. Non solo non si rende giustizia alla Chiesa ma neppure all’umanità in tutto quello che ha di sano e positivo. Grazie per questo contributo, a volte è difficile trovare gli articoli giusti!
Lettera di un sacerdote cattolico al NEW YORK TIMES
Caro fratello e sorella giornalista:
Sono un semplice sacerdote cattolico. Sono felice ed orgoglioso della mia vocazione. Da vent’anni vivo in Angola come missionario.
Vedo in molti mezzi di informazione, soprattutto nel vostro giornale, l’ampliamento del tema dei sacerdoti pedofili, con indagini condotte in modo morboso sulla vita di alcuni sacerdoti. Così si parla di uno di una città negli Stati Uniti negli anni ‘70, di un altro nell’Australia degli anni ‘80, e cosi a seguire di altri casi recenti…
Certamente questo è da condannare!
Si vedono alcuni articoli giornalistici misurati ed equilibrati, ma anche altri pieni di preconcetti e persino di odio.
View original post 770 altre parole
2 agosto 1980
Ero in villeggiatura a Baia Felice, nel litorale Domiziano, non c’erano ancora i cellulari e c’era un unico telefono per tutti e per lo più era spesso guasto.
Per fortuna avevo con me la mia radiolina che mi permetteva di restare in contatto col mondo. L’accesi come al solito per sentire un po’ di musica mentre lavavo piatti e stoviglie – dato che l’acqua arrivava solo la mattina prestissimo – invece arrivò la notizia come un pugno nello stomaco.
Non posso dimenticare…
Riflessioni
Queste giornate calde mi hanno tenuto quasi sempre chiusa in casa, le uscite limitate a quella piccola spesa che basta per due persone un po’ assai avanti con gli anni e con un bel po’ di acciacchi!
Conseguenza? Tanto tempo per riflettere sulla vita trascorsa e soprattutto su questo mondo impazzito che fa male al cuore.
Ho paragonato la nostra vita ad una strada: a volte è stata in pianura, una bella grande strada da percorrere con calma, facilmente; altre volte fatta di scalini sconnessi o da una salita ripida e sassosa dove era facile scivolare e anche farsi male.
Può prendere la paura: ho creduto di non farcela, ho cercato di cambiarla ma poi sentivo che dovevo tornare indietro perché nel bene e nel male era quella la mia strada.
È così che mi sono accorta che fra i sassi o ai piedi di uno scalino c’era un fiore, un umile fiore che però li rendeva belli e li rallegrava.
Ho imparato a guardare meglio e mi sono accorta che la vita regala bellezza e gioia anche nei momenti più duri: magari è un piccolo gesto, un sorriso che scambi per strada con chi non conosci, un lieve carezza…
L’età mi ha insegnato che non si deve mai perdere la speranza, neanche davanti all’immenso dolore del mondo, una speranza che non è passività o indifferenza ma amore e positività anche se in piccole cose… ma è con le piccole cose che si può cambiare il mondo!
La preghiera di Amir
Il mio pensiero è con loro, queste parole mi pesano sul cuore…
Di conto cosa mi è rimasto
sguardi tristi, sofferenza, miseria
il fardello del migrare, la terra promessa.
Promessa da chi? Fuggire per cosa?
La morte che aleggia giorno dopo giorno
insistente e vigliacca
il mare, la speranza; miraggi di vita.
Il dolore morde il cuore, la salvezza è lontana
un sogno che allo scocco dei minuti,
tra l’urlo delle onde cade in frantumi
sfruttati derisi da secoli, un popolo minore, alcuna importanza.
Egoismi, denari, malvagità svendute per nulla.
Il porto è lontano, soltanto un flagello perpetuo si ode
racchiude il mondo, il mio mondo.
Fuggo, prego, e disperato scruto l’ orizzonte
non ho scelto dove nascere,
in quel profondo luogo ho visto la prima luce
ora supplico e, ancora prego
Mi chiamo Amir e non sono nessuno
soltanto un essere umano.
1° Giugno
E’ il mese dei prati erbosi e delle rose;
il mese dei giorni lunghi e delle notti chiare.
Le rose fioriscono nei giardini, si arrampicano
sui muri delle case. Nei campi, tra il grano,
fioriscono gli azzurri fiordalisi e i papaveri
fiammanti e la sera mille e mille lucciole
scintillano fra le spighe.
Il campo di grano ondeggia al passare
del vento: sembra un mare d’oro.
Il contadino guarda le messi e sorride. Ancora
pochi giorni e raccoglierà il frutto delle sue fatiche.
Giosuè Carducci
IL PASSEROTTO
È dall’inizio del pomeriggio che sento cinguettare sul balcone ma così da seduta non riesco a vedere chi è. Deve essere il passerotto che viene spesso a becchettare sulle piante, con garbo, senza sciupare niente. Forse è la sua gentilezza che lo tiene lontano dal gruppo chiassoso che si litiga le briciole sull’altro balcone…
Oggi però c’è qualcosa di diverso, va e viene, continuamente…
Devo assolutamente guardare cosa fa, così mi alzo e lo aspetto nascosta dietro la tendina, armata della macchina fotografica perché sono sicura che c’è qualcosa di bello da conservare.
Eccolo che arriva e si posa sulla grande ciotola che aspetta la fine delle giornate di pioggia per riempirsi di primule colorate. Quel pochino di erbetta che copriva la terra si è trasformata in paglia…
Il passerotto arriva e comincia a strappare quei fili di paglia e quando in bocca ne ha un bel mazzettino riparte per tornare dopo poco a fare un altro raccolto.
Quattro ore son passate in questo via vai, con tanta pazienza il passerotto ha raccolto un bel mucchietto di paglia tenera… sta preparando il nido per accogliere i suoi piccoli!!!
Ho posato la macchina fotografica, non me la sento di disturbarlo: è troppo importante il suo lavoro ed è fatto con tanta fatica e tanto amore che posso solo restare lì a godere lo spettacolo, in silenzio e ferma!
E così l’unica foto è quella della ciotola con i suoi filini di paglia. Il passerotto immaginatelo voi, un piccolo, tenero uccellino con il suo carico di amore e di tenerezza!
Madre
MADRE vorrei cantarti la mia canzone per poterti dire i miei amori per piangere i dolori,
parlarti delle speranze confessarti cocenti delusioni sussurrarti pensieri passioni sogni mai detti.
Vorrei prendermi le tue pene donarti la mia felicità sapere che sai di essere amata
che sarai sempre con me primo tenero abbraccio di vita seno sorgente,
MADRE cara dei primi passi consolatrice dei primi dolori guida dei pensieri più veri;
MADRE luce della mente
MADRE che nutre MADRE che conduce fiera e altera MADRE severa MADRE che piange che ride
MADRE ti ho amato, ti ho afflitto MADRE delusa MADRE speranza
MADRE quando entri nella mia stanza per vegliare il sonno. MADRE del mondo
e dei fiori tuoi piccoli amori segreti che ogni giorno disseti parlando di primavere.
MADRE amica che studia MADRE che lotta MADRE coraggio di tutti i giorni
Da “L’impronta della balena” di Silvia Arfaioli ed.”Agorà e…
View original post 1 altra parola
