Vespri

Uno dei doni delle ore serali

è il buio, velo di velluto tra il tuo sé

e l’arte bestiale del morire.

Le tue ginocchia, spalle, costole,

sono impresse dure nella pergamena della pelle.

Guardi il tuo cuore battere, tanto ti sei fatto fine.

Un altro dono è il sonno stordito, narcotico.

Interi giorni sgocciano adagio nelle vene,

cateteri barattano morfina col sollievo

dal dolore venefico e profondo come i sogni.

Stasera ti auguro: una candela spenta

con dolcezza, l’ultima pagina del tuo libro,

tutti i tuoi figli accanto. E possano le tue ossa

cantare, non più di dolore ma di rose.

(Moira Egan, da La seta della cravatta)